Talvez você não me conheça, ou talvez, saiba bem mais quem eu sou. Porque na incoerência do ser eu me torno, me transformo, busco e rebusco um pouco do que há de melhor em mim. Talvez você me leia de um jeito que eu nunca tenha escrito, porque o que escrevi cabe em linhas que são por mim percorridas, seja no amor, na dor, na política.
O que escrevo vem desprovido do seu senso crítico porque é só meu, sou só eu. Talvez, antes de escrever mais um pouco eu precise ler mais do que muito mas pra pensar, pra fazer... Pra expressar um pouco de mim necessito apenas de palavras... Dessas que não me abandonam porque, sou a mesma que ama e odeia tantas coisas na antítese do existir, e que valorizo aquilo que se é, que se torna ou deixa de ser porque olho o novo, sem me esquecer do velho.
Um pouco de mim...
Ainda não li tudo o que foi escrito, mas já escrevi sobre tantas coisas que muitos não leram, e não deixaram de ser escritas, também não deixaram de ser lidas, mas estão lá, estão aqui, e quando você ler, estarão aí, experienciando um universo que não será mais só seu porque eu entrei nele e estarei pra sempre com você.
Um pouco de mim é pura sacanagem, daquelas que fazem os olhos cintilarem, de curiosidade ou prazer. Que instiga você a saber mas sobre mim ou descobrir meus segredos. Instiga você a me provar e não me esquecer, porque posso ser doce ou acre, quem vai saber?
Um pedaço de mim, é debate, discussão, opinião, inteligente e burro, porque desconhece outros tantos pedaços que montam um quebra-cabeças intrínseco e sendo assim é criativo, genial e superficial porque só enxergo por um prisma o meu, e quando falo, sou apenas eu. Mas um pedaço de mim ouve e pondera, e rejeita ou aceita, não sei, porque é a parte minha que encontra o teu ser, que fala que ama que expõe que odeia, que pensa e que não sou eu mas passa a fazer parte de mim como algo que eu quero por dentro ou lanço fora por não deixar que me contamine ou me pertença por ser seu!
Parte de mim é política, é corrompida e corruptora, mas tenta ser correta, coerente, clara. Parte promessa, parte ilusão, outra teatro, quando não circo. Derramo-me as vezes em dramas e tragédias, mas não desperdiço uma boa comédia poque o riso me enche da esperança de ser.
E quanto a ser... parte de mim não foi escrita. Porque antes prefiro ler um pouco mais de você e se possível, escrever contigo uma nova parte de uma outra história. A nossa história. Então parte de mim está incompleta. Venha me ler!
